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叙事散文

孤单

2020-09-24叙事散文房子
本帖最后由 雨夜昙花 于 2016-8-18 05:11 编辑

          孤 单回忆,是一面墙,它强化了很多东西。它像树越长越大,直到把身体长成一棵固定的形貌。树的身体要死在树的地方,树的目光和树的灵魂却在
本帖最后由 雨夜昙花 于 2016-8-18 05:11 编辑 <br /><br />          孤 单


  回忆,是一面墙,它强化了很多东西。它像树越长越大,直到把身体长成一棵固定的形貌。树的身体要死在树的地方,树的目光和树的灵魂却在无影的黑夜出逃了。这是自己伫立看望自己的分离。两种本来属于一体的东西,在时光的沧桑和事件中,分离出无形的失色。终于,在那样的夜晚,像我看到我的诗人兄弟,他的肉体消亡在秋天开始的时候,他的灵魂一直萦绕在我内心,鲜活而孤独。

  世界就是这样,一半关于你,另一半关于别人。两半把你的身体分开,仿佛一个无形的黑夜,你看到记忆正在失去美好,或者找不到任何记忆。深陷在记忆中,你和你血液里的事件深陷在别处。在那里,找到的是孤单的居所。它们像一个城堡,一个分属于灵魂的花园。

  你在单独的地方,想着自由,自由就是给自己出逃的地方,而那样的地方到底在什么地方。像金基德电影《空房间》里的那个人,他的自由和梦想就在别人空出的房间里过上一晚,他在那里享受别人留下的空间,然后他再一次出走,再一次找到这样的空房间。他是单独的一个人,他在那样的空房间里,遭遇到意外生活情状。比如那个挨丈夫虐待的女人,在无声行为中,他们彼此融为一个空间。带着这个孤单的梦,最后依然破碎在社会舞台的天底下。

  你在生活的一边,在悬崖一样的风景高处,看着天空降落的黑暗,夜风是温柔的,像某个人的低语,像花的语言,像风的耳语。这些本身都是美的,也包含了时光在它们身体上逐渐消亡的杀伤力。不是什么时候,什么话都可以这样说的。不是什么事实你都能接受,不接受就需要带着伤痕出逃,需要给自己一个生的方向。像那时,总该有一个人在年少的时候来到你的身旁,像村庄生长着的庄稼,像经历了风霜雨雪之后,那最后的成熟。你想着,单独地存在另一个人的单独里,背靠着背,手拉着手,面对外边的世界。那是一个少年单独的向往和幸福的指数,只是,少年不能成就未来,梦是一点点被打破的,我们在改变中建立了现实,也建立了个人孤单的幽暗之地。

  那个夜晚,在一个饭桌上,粮食充饥了你的身体,给你力量,给你生活继续的希望,而在你的身旁,你孤单地在那里,等着什么人来。有的人带着自己的生活进入了你的生活,他们留下一把草,留下一朵花,也留下一把刀子的刻痕,和一种难以消除的疼痛,从你的身边走开了。这仿佛都是必然的。那些事,一经发生,就永恒的了。等着你再看自己的孤单,什么人都不会来。天空越来越模糊,窗外的云飘过去之后,越来越暗淡的山形,消失在茫茫黑暗中。

  散步的那个黄昏,看到一个男人坐在土堆上,像一只栖息在树上的鸟。他在那儿坐了很久,不知道他在看什么,看不到他的任何表情,只能感觉到风从这边吹过去,朝着他的方向吹去。树的叶子还在落着,他眼前的天空里,一片片的叶子,枯黄的颜色,仿佛来自身体的某个角落。想起另一个人,想起写在纸上的字:“她会像一片树叶从内心里枯萎吗?像这样的黄昏,终于再也回不了过去鲜绿的时刻吗?”这些都是可能的。

  夏日已露出秋日的苍凉,花和草依然在鼎盛地开着。一些殷实的怀念和美妙的记忆,都藏在这些事物的内部,而树拉长的影子却在一侧的路边。影子们沉默不语,在爱抚地上无影无声的路面。你从那里经过,脚步落地的声音却有着惊心的触及感。仿佛影子从树的身体上剥落了某些东西,那些藏在血液里的东西,从粘附你的感觉里,脱落着,仿佛在给渐渐松绑。而这松绑的过程,正在朝你的内心抽空着那些曾经的丰满。

  你想假如这就是分离和割舍,这样的疼痛如此的深刻。任何脱离的影子都是一种深刻伤及,忧虑铺天盖地而来。也许任何一件事的沉迷,都会像风刮过行走的路上。有时浸透融入,有时风过留痕,有时包围观看。我们会见到深沉的玫瑰转过笑靥,打开一把小伞,从雨水中经过。仿佛你记得,在一个遥远的地方,小路、小桥、翠柳、流水,来来往往市民,在一条临水的街面上,买卖着生活的物品。从他们身边走过,才知道魂魄飘过人间许多的地方,自己就是那样的一个影子。

  太阳照常升起来,而内心的黑暗依然存在。迷醉之后,又仿佛有伤痕在脸上,凹陷着,弥漫着内心的渴望和激情。它们弥漫着,一点点地从人的皮肤进入骨髓。像从月亮上坠落着一个透明的玻璃瓶子,在你面前晃来晃去,不经意之间,孤单里生出的愿望就能打碎它。你注定要这样走,吹风,日晒,雨淋,饱尝辛苦。

  一些草和树,自生自灭,而人们依然在感觉里寻找着自己的天堂。不管世界如何变化,人们都在最美的时光里流连。无法留驻闪过的时光,只能将瞬间在记忆里延伸。没有人想欺骗自己,也不想被这个世界曲解。只是时间无法倒流,渴望也不能成为身边的一只杯子,不能成为可以举手之劳的得到。这就是回忆的悲剧。这些孤单的意象,生长在文字里,也生成一个人的内心世界。

  眼前响起音乐,仿佛每一个音符都是孤单存在着的。你看到心是自由的,你给予了它什么,就有什么留守。音乐像语言包含的声响,充满超验的感觉。自由之时,世界森林一样无边宽大。一阵接一阵的风从窗外吹进来,穿过眼前和头发,落在眼前空无的地方。你想,如果明天的太阳升起来是温暖的,你走出去的视野会一片明朗吗?人间的幸福就象孤单的影子挂在某个地方吗?只是,这一刻回忆跑得很远,树木花草楼房都是渺远的,音乐的弥漫,依然让人感觉到世界无形的孤单。


                         2009-8-4

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