[原创] 乡村是我生命的家园

乡村是我生命的家园 　　每一次来到这个叫做后石的村庄，我都有一种难以名状的感觉，真的。 　　后石这个村庄对我或我对它，相互都有些陌生或腼腆。村子和任何一个普通的村落一样，有一年四季吹拂的风。那些风，吹开了田野的花，吹熟了地里的庄稼,，吹散了屋顶上的炊烟。村子的角落里总趴着打发时间的狗及聊天的三三两两的村人。陌生人或车辆经过村子时，人和狗的目光随之被吸引。村人通常不会停止交谈的话题，也不会直楞楞地盯着你不放，他们是悄悄的，怯怯的，探询似的看看你，当你和某人的目光对视，他们又会做出不自然的无所事事的样子。狗则不然，它们会大声狂吠，一路狂奔，就算是屁股后面冒烟的汽车，也会撵个不停，紧咬不放，毫不留情。这样一来，反倒让你感觉不好意思。仿佛自己是罪魁祸首，惊扰了村民的安宁，冒犯了狗的领地。 　　但后石和别的村庄依然有着不同之处。别的村庄对我来说只是村庄，而后石，它却是我血液和前进的根基，和我有着切割不断的亲情链锁。它有一个温暖的字眼，叫老家。 　　老家在记忆里没有停留。我们在每年的一些时候回来，看它一点点发生变化。父亲刚刚过世那一年，村民倚着麦秸垛、玉米堆、抹成黑灰样的泥巴墙边闲聊，狗半蹲在泥路上，虎视眈眈地盯着你。现在，他们在洁白的水泥墙或栽着花草的柏油路旁聊天，狗整个身子平铺在地上，看你的眼光也多了那么点子亲切，叫得声音软绵了许多。新修的村路边栽了樱花，开得正艳。樱花是属于城市的花，不是乡村。我总认为，乡村的墙上应该爬的是牵牛花或爬山虎，绿莹莹的点缀着紫红，远远望去，像是一片绿色围墙，透着那么一股子韧劲和生气。当然，栽什么花并不是多么重要的一件事，在村子里，它比起张家的孩子考了大学，李家的儿子娶了媳妇，孙家去外打工赚了许多钱来说是微不足道的。城市里来的樱花只是轻轻装点了村庄的外表，乡村依然是乡村。 　　在这样的村子里，老屋和奶奶一样，愈发显得矮小、苍老。老屋是上个世纪八十年代，父亲在世时建的，它和今天整齐有序的村庄格局已经格格不入了。所以，老屋很识趣的隐藏在了村子的最深处，进了村子，要拐上七弯八角才能看到它。这样做的唯一好处是给村人提供更多的机会窥探我们，随后低声争论，张家或李家的外甥女或陈家的孙女来了。 　　谁也没有说对，也怨不得村人，我们这一支对他们来说是陌生的。父亲在我这个年龄的时候，已经走出村子被堂而皇之的称为城里人了。所以，后石，它只是我爷爷或老一辈人繁衍生息的老家，同时，它是父亲童年生活的全部。少年时的他，在某一个清晨，背着满满的一粪箕猪耳朵草、迷迷蒿回家，准备喂牛，在某一个夜晚，偷吃了奶奶藏起的白面干粮，被扭住了耳朵，父亲的童年由无数个这样的清晨和夜晚重叠成。可是，后石对我来说却是一个陌生的村子，陌生的老家，只所以走进它，是因为过世十余年的父亲已经永久地回归了乡村土地，而八十九岁高龄的奶奶，仍然用干枯的手指抚摸着村庄的每一天。 　　每年的清明节，我们匆匆地祭奠了父亲，然后来到老屋，在昏暗的光影下看望奶奶。摸一摸她布满青筋和老人斑的手，听她费劲地对我们说曾孙子不听话，多么淘气，说院子里的石榴树今年发芽比往年晚了些，风没把春天及时吹来，说她在某一个夜里的梦里看见了父亲的脸。每一次，我们在匆忙中听奶奶絮叨地说着，匆忙的让我没有时间褪下从城里带过来的气息，匆忙的让我闻不到村庄的味道，匆忙的让奶奶不相信孙女们又一次看望了她。 　　在老屋里，愈来愈模糊了奶奶的脸。她在老屋里送走了丈夫、小儿子和大儿媳，又在老屋里亲手拉扯大三个曾孙子。她走出屋子，半眯着眼睛坐在石榴树下，一边诉说，一边寻找着什么。奶奶的脸上深嵌着沟壑，她浑浊的眼睛没有光泽，这一切让我不安又让我踏实。坐在四月的春天村庄里，奶奶的身边，我的心里升起了一种归属感。 　　我在撤满了阳光的路上装模作样地走着，数不清的种子和尘土的颗粒伴随着风，将我们团团围住。我和堂嫂闲扯着我根本不认识的野花和小草，在她的介绍下称呼那些素不相识的叔伯大娘们，他们脸上荡漾了笑，眼光里隐藏着欣喜。几只憨厚的狗放心的跟在我身后，我将鞋子踩得“嘎嘎、嘎嘎”作响，自豪地走着。我是父亲的孩子，也是乡村的孩子。 　　离别时，奶奶执意亲自送我们走，她穿着曾孙女送的新鞋子，将三寸金莲固执地踩在乡村路上，挥手。乡村和我们都知道，她挥动着的不是离别，而是下一次，再下一次的相见。 　　愈走愈远，一股熟悉的气息从四周渐渐漫延过来，嗅一下，原来是乡村的风裹了奶奶的温情也来送行。 -
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